La culpabilité, c'est ce qui me ronge. Pour ce que j'ai dis... ou pas dis. Pour ce que j'ai fais... ou pas fais. Pour les petites querelles, les incompréhensions, le manque d'empathie parfois, les impatiences. Nous ne sommes pas des personnes parfaites, je suis bien loin de l'être. Je me suis montrée intolérante parfois, impatiente, moche. Je savais que la mort existait... pour les autres. C'est irrationnel bien sûr, on sait tous qu'on va mourir, et à la fois, on se sent immortel, on pense l'autre immortel, on pense qu'on aura le temps de remettre tout à plat, de s'expliquer sur des comportements. On se sent mère plus que femme, on néglige un peu le côté femme et épouse. Voilà la culpabilité. Est-il parti certain de mon amour ? Les 43 ans passés auprès de lui suffisent-ils à lui donner ce sentiment ? C'est une question qui tourne et tourne dans ma tête. Je ne lui ai pas assez dit à quel point je l'admirais, je l'avais oublié même, dans la confortable routine de notre vie. Et cela me tue de n'avoir pu le remercier de m'avoir prise et aimée comme je suis. Mon amour, je te demande pardon pour tout ça. Merci de m'avoir écoutée. Ally
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