En plein séquençage de mon génome personnel, je commence à scanner les centaines de photos familiales, de lettres, de cartes. 5 à 6 générations de vies, toutes réunies dans de petites vignettes, des portraits, en noir et blanc pour la plupart.
La lettre d’A qui à 12 ans écrit à ses parents ce qui sera ses derniers vœux de bonne année. Joli papier de dentelle, écriture appliquée, encre violette évanescente. Si fragile, comme sa vie.

Et cette chanson de la marelle, chantée autrefois et déjà partagée ici, dans une version de Rosemary et Dom (évoquées ici aussi) qui tourne en boucle à la radio ...

Et je me prends les pieds dans mon chagrin, encore une fois ... Ils, elles manquent.