Le poète Stanislas Rodanski, gardien de la nuit
Quand Noël annonce la Saint Sylvestre, j’ai toujours en tête, à un moment ou à un autre, cette ligne de vie sur laquelle j’étais tombé, stupéfait, en lisant une notice biographique consacrée à l’écrivain et poète Stanislas Rodanski :
« Dans la nuit du 31 décembre au 1er janvier 1954, il entre volontairement à l’hôpital Saint-Jean-de-Dieu à Lyon. »
Il avait 27 ans. Il n’en sortira plus. Il y mourra une autre nuit, en 1981, vingt-sept ans plus tard.
Poète de nuit, de bout en bout
La nuit est sa patrie. La nuit hante les poésies du recueil « Je suis parfois cet homme », qui vient de paraître chez Gallimard :
« Je suis le veilleur de mon sommeil je n’ai jamais dormi. La veilleuse de ma lampe est allumée et, compagnon de service, cette nuit parmi tant d’autres nuits, je garde le trésor des dormeurs. »
Avant de poursuivre la lecture de ce livre, quelques mots sur la courte vie de Stanislas Rodanski avant son enfermement volontaire.
A 19 ans (1946), il écrit à André Breton. Participant bientôt aux réunions du groupe surréaliste, il y rencontrera le peintre Jacques Hérold qui lui présentera Julien Gracq. Membre de « la fraction » constituée par Victor Brauner, il fait partie de la charrette d’exclus du 8 novembre 1948. Il s’engage alors dans un régiment de parachutiste, déserte. Trouve refuge chez Alain Jouffroy (l’Ivan du roman « Le Temps d’un livre » de ce dernier, c’est Stanislas Rodanski).
Durant toute sa courte vie « dehors », il aura des démêlés avec la police. Plusieurs fois, on le conduit dans des hôpitaux psychiatriques. Brefs séjours. Avant un plus long : en août 1949, il entre à Sainte-Anne, est transféré à Villejuif. En sortira en 1952. Deux ans plus tard, il décide d’entrer dans un HP de sa ville natale.
La traversée des « paysages dangereux »
C’est en 1974 que ses amis, avec son accord, font paraître au Soleil noir un livre regroupant des textes incandescents, « La Victoire à l’ombre des ailes ». Longue et magnifique préface de son ami Julien Gracq qui s’achève ainsi :
« […] Il y a là le procès-verbal d’une des aventures les plus chargées d’enjeu qui aient été poursuivies dans la lumière du surréalisme, une des très rares qui n’aient pas reculé devant la traversée de ses paysages dangereux, et qui en aient affronté les derniers risques. »
C’est éclairé par ces lignes et celles qui précèdent que l’on peut avantageusement lire « Je suis parfois un homme », titre qui reprend des mots d’un des poèmes – en prose ou pas, titrés ou pas – qui composent cet ouvrage de Stanislas Rodanski établi et présenté par François-René Simon à partir du fonds Rodanski de la bibliothèque littéraire Jacques Doucet.
On peut aussi faire précéder cette lecture, si ce n’est déjà fait, par celle des « Ecrits », parus chez Christian Bourgois, rassemblant différents textes et inédits (et reprenant le livre préfacé par Gracq). On peut aussi s’y jeter bille en tête, au hasard, à l’aveugle. En haut d’une page, cette fin de poème :
« Et je pars
Passager d’un navire illusoire
Vers les ultimes mers de la nuit
Le cap à l’infini »
Page suivante, ce début du « Tribut de la nuit » :
« Je n’ai plus d’ombre
Je l’aie vendue à la nuit qui prend toute chose »
Dans sa présentation, François-René Simon dessine une constellation où Rodanski se trouve en bonne compagnie : Hölderlin, Nerval (nom que mentionne Rodanski), Artaud. On peut y ajouter Rimbaud (« J’ai vu des pays carrelés de brumes, où des soldats perdaient le chemin de leurs pas, où des exilés hantaient des bagnes murés de ruines.. »).
Les amants ausis mettent le « cap à l’infini »
Stanislas Rodanski vers la fin de sa vie
Stanislas Rodanski vers la fin de sa vie - dr
Chaque poème part dans sa nuit, celle de ces « paysages dangereux » dont parle Gracq. Là où « La vacuité du Néant appelle à l’infini ». Là où « Naître. Mais nouveau-né n’être pas. N’être rien. Mais mort-né naître rien ».
L’énigme nous prend par la main – ou à la gorge – et nous entraîne dans ses méandres :
« J’ai plongé mon regard dans la rivière, et puis j’ai jeté les yeux sur les vitres des façades. Elles étaient vertes, profondes et fixes.
La plus lente rivière coulait en songe, l’eau se repliait sur elle-même, déliée de ses rêves. Paisible et bienveillante. »
Autant de textes non datés, jetés comme des salves perdues depuis l’autre côté, échos du val de non-retour, brassées foisonnant de chimères.
Dans cette vie faite « de miel et d’absinthe », il arrive à l’autre féminin de surgir, de faire route. Les « amants » aussi mettent le « cap à l’infini » et « il neige à la troisième personne du verbe être ».
L’homme sans ombre cherche l’ombre d’une femme, « la fiancée des ténèbres », « l’inconnue de la Seine », Bérénice. Mais, lui, qui est-il ? Lancelo ? Le « veilleur de nuit de jour et de rêve » ?
Tôt ou tard la nuit reprend sa « vigile », le poème se retire dans sa chambre obscure et laisse sur la table un petit mot d’adieu :
« Demain finit le monde
Alcool est ailleurs
C’est le bout de la nuit »
+++ hôpital psychiatrique
+++ poésie
+++ surréalisme
Sujet: Mon Petit Monastère... mon paradis blanc ! (Lu 1190370 fois)