Ton texte est sobre, simple et juste.
Merci Martine.
Douces pensées.

Liesel

Promesse de L'irréel

par Alain Bosquet


J'ai ma tristesse dans ma chair et ma joie dans les livres.
 Celui-ci s'est ouvert

pour que j'y trouve un droit de vivre

plus acceptable que mon dû.

Je me nourris de fables

et de malentendus.
 Je ne sais pas si mes semblables

comprennent que mon seul bonheur

est dans l'imaginaire.

Mon esprit, qui a peur, se sentira toujours prospère

dans la pénombre et l'inconnu,

où soudain s'organise

un monde revenu de la raison, de ses hantises,

de ses fracas.
 J'ai mes tourments en marge de mon être : dans mon verbe qui ment,

il m'est loisible de renaître

car je m'abstiens de décider

si je meurs ou végète.

Ni vif ni décédé, découvrirais-je un exégète ?

Selon l'humeur de l'écriture, dans mon corps tout est faux, et mon poème dure

comme le pas du girafeau,

le soleil qui verdit, le gel

qui brise la logique.

J'entends dans l'irréel une promesse de musique.


Alain Bosquet

    Le deuil rend-il raisonnable ? Nenni que nenni.
    Pouvoir d'achat, pouvoir d'achat vouzavez du pouvoir d'achat quelle aubaine profitez ...
    Y a pu qu'ça quel lavage de cerveau.
    Pouvoir de partage ? Gardez vos idées, tout est plus facile si on complique tout, on n'en a pas besoin de vous.
    La monnaie ? Sans blague, vous la distribuez à droite à gauche ? Z'êtes zinzin !
    Un sourire ? Furtif, alors, on va s'imaginer "des choses" ou chercher où on vous a déjà vu.
    Porter le masque, la tenue correcte exigée.
    Hypocrisie partout.
    Un mendiant s'est tout de même énervé, après qu'on lui ait refusé l'aumône.
    Je lui aurais offert une demi-heure de Patience qu'il n'en aurait eu à faire.
    J'avais dit à mes employeurs chez lesquels je travaillais pendant ma période étudiante, que je me destinais aux arts.
    L'un m'avait rétorqué, sur le ton du dénigrement, en haussant les épaules: "c'est de la poésie"!
    L'autre m'avait tenu un sermon comme quoi je devais être réaliste: "votre père est un (tout petit) ouvrier "
    C'étaient des commerçants, pas des fadas !
    Au nom de l'indépendance, purée, vive les stylos et les pinceaux, les boules de laine et les aiguilles, le patatier et les "hou-hou"des grenouilles le soir ...
   Souciette-pouêt-pouêt, M.
   

    Je me souviens d'un beau souvenir du Mexique ... la décontraction d'une petite bande d'amis, la belle Fleur de coton nous avait fait sourire avec ceci ... tout en pleurant nos enfants avec sa Sophie ...
    https://www.youtube.com/watch?v=KaOC9danxNo
    M.
   
   

 Hihi, ce qui est sympa, c'est que ce Mr Hadfield est un vrai commandant de la station spatiale internationale ... qui concilie science et poésie ...
 Et c'est émouvant de voir notre planète de haut, on est si petits alors qu'on aime si fort, et tout est étrangement beau et harmonieux dans une Nature tellement impressionnante ...

    On aime bien tout ce qui estcher, y m'semble, Fedy ?
    Les Rolex, Stephan ... mes opales ...
    c'est qu'on n'est pas radins !

    Ah, là là, j'ai des petites poésies en brouillons, mais c'est lent de faire surgir un tout petit quelque chose d'assez étrange pour venir de loin ...
Tu sais, je t'avais dit, c'est pas dans le "bonheur" que je vais puiser ...
Ce n'est pas assez fort, le bonheur ... je ne peux prendre appui dessus ...
Dans la souffrance la plus dense il y a le fond, DUR, et là, on peut s'appuyer ...
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                     Le mouron.


            Jardin de mouron rouge
            Souffrances déguisées
            Laissées en vrac
            Vertigineux instants
            Mouron envahissant.

            Jardin de mouron rouge
            Pas un oiseau ne bouge
            Les pas de ton allée
            Grâce maniaque
            Délicats sentiments.

            Jardin de mouron rouge
            Loisir de désherber
            Semer la nouveauté
            Et au hasard du songe
            Si l'on veut augurer.

            Jardin de mouron rouge
            Pleure ce que tu désires
            Pleurer à déchirer
            L'affreux cloaque
            Des contretemps.

   ^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^ M.

     Implorer, explorer ... étrange comme ces deux mots se ressemblent ... d'après mon dico, implorare vient bien du latin plorare (pleurer), muni du préfixe im (dedans)
  Mais pour explorer, il me dit que le mot vient du latin explorare, donc dans ce cas le mot ne se décomposerait pas en racine plus préfixe ?
  Je trouve pourtant bien poétique de s'en aller à la découverte à partir des ... pleurs ...

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   Voilà, c'est la carte postale que mes mots,
   m'ont envoyée de voyage ...

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   Samedi dernier, j'ai engrangé sous pellicule mémorielle un merveilleux souvenir ...
   J'avais convié maman, ma sœur et ses deux grandes filles, à un repas simple mais bien cuisiné, en un endroit superbe et déjà teinté de doux souvenirs ...

  Nous avons encore de belles choses à vivre.
  Et à connaître.
  Et nous étonner, oui, il y a de quoi, s'étonner, qu'au-delà de notre "mort" si profondément ressentie, nous vivions de courage, d'imagination, d'espoir, d'Amour.

 Il est bien entendu impossible de nous sentir "comme avant" !
 D'ailleurs, c'est bien simple, quand ma vie actuelle reprend trop précisément les rails de "la vie d'avant", je crise, j'ai les tifs qui partent en bataille, les tripes retournées.

 Crise invisible, parfois conclue de paix provisoire dans la forge incandescente, où m'attend une petite poésie.

 Solidairement mexicaine, M.

Cinquième année,  cinquième été...

Troisième année, troisième été...

Et toujours englouties par le chagrin.

Pensées pour toi

https://www.youtube.com/watch?v=AyUp1rnv7rY

Nora